A B R I U

Houve uma vez em que tive 22 anos e me apaixonei insanamente pelo namorado do meu chefe. Sim, o namorado do meu chefe. Aos 22 ainda era adolescente, as paixões platônicas (ou semi-platônicas nesse caso) ainda me arrebatavam, amores obviamente impossíveis povoavam meus sonhos. E um misto de tristeza e impotência de saber que isso jamais se tornaria uma realidade consistente a atormentar meus pensamentos diurnos.

Eis que me encontro rumo a um compromisso profissional que deveria começar às 14h em ponto. Dirigindo minha Chevy 500 e ruminando as reminiscências do nosso último encontro percebo que são 13h50 e, mesmo estando a apenas três quadras do local da aula, temo não chegar a tempo. E a angústia do amor impossível une-se a da responsabilidade profissional, superdimensionando o trânsito truncado em que me encontro. Os segundos passam e nada se move. Os minutos passam e a sinaleira abre e fecha. Abre e fecha. Abre e fecha. E nada se move. Nem um centímetro. Minha pick-up parada no meio daquele mar de lata-motor-gasolina e o tempo passando. No limiar de entrar em pânico foi que então pensei: "Vai abrir. Uma hora essa sinaleira vai ter que abrir e eu vou passar." E como a iluminação interna às vezes vem das coisa mais cotidianas, me dou conta então de que aquela paixão impossível também ia passar uma hora. A sinaleira daquela história tinha que abrir um dia.

Desde então, sempre que me encontro em alguma situação que me tira o sono, beirando o pânico, lembro dessa história. E vejo que as minhas sinaleiras têm demorado cada vez menos para abrir.