N A D A H A V I A N O F U N D O D O P O Ç O

Tomei o caminho de volta. Fui até lá e vi que nada tinha. Na real era só lama e escuridão. Detonação e ilusão. O fundo do poço é lá embaixo, mas volta e meia teimo em ir até lá só pra ver se continua tudo igual. E continua. O problema é que volto sempre mais suja de lama do que da última vez. E um pouco perdida por causa da falta de luz. Mas tô voltando.

Isso aqui era pra falar de curas, lembra-se? Talvez por isso tanto tempo longe de escrever. Muito doente andei. E nem um pouco interessada na cura. É uma doença doce, em que me permito envolver como se numa aconchegante película. Com o tempo essa película vai engrossando e eu me afastando cada vez mais da realidade. Me cegando e sufocando, mas sem deixar eu perceber. Creio ser assim que um adicto em heroína deva se sentir. (E eu passo por todo esse processo usando substâncias 100% lícitas, à disposição de quem queira.)

Um drink no Inferno (From Dusk Till Dawn, 1996). Apelidamos assim aquele lugar. Apelidamos. Nós os íntimos. Os vampiros. Fico lá sentada naquele balcão bebendo, comendo, fumando, flertando como se aquilo me mantivesse viva. Quando na verdade (aquela verdade cinza e feia fora da matrix, da película, mas uma verdade real) tudo isso me mata aos poucos. Estou morrendo e não quero ver. Finjo vida, mas exalo morte. E cheiro de trago e cigarro no dia seguinte.

A N I V E R S Á R I O

Taí. Todo mundo convidado pro meu aniversário. Muito a contragosto, mas vou comemorar. Jurei que depois dos 30 não ia mais fazer nenhum tipo de festa. Mas houveram insistências. Acabei cedendo. Taí o convite pra festança. Dia 30 (adoro quando cai na sexta), no Jardim Elétrico, cerveja e Rock 'n' Roll. Todos são bem-vindos.

C O M E N T Á R I O L E I G O

Faço parte de vários destes grupos de suporte, cuja "filosofia" é mais ou menos parecida como a que deu origem aos Alcóolicos Anônimos (AA). Um destes é dentro do meu local de trabalho, junto com colegas de setores diferentes e aborda questões do cotidiano corporativo no que tange os relacionamentos interpessoais. Bonito, não? E útil! Hoje aprendi que dividimos o uso de nosso precioso tempo, i.e., as míseras 24 horas que nossos dias suportam, em seis distintas formas:

1. Solitude: são os momentos do eu comigo mesmo. Quando estamos sob o jugo único e exclusivo de nós mesmos. Ou dormindo. Rindo sozinhos. Pensando sobre o tempo. Para alguams pessoas são os melhores instantes do dia. Outras buscam freneticamente um espaço no seu corre-corre diário para dedicarem-se a essa preciosidade e mesmo assim não conseguem. E tem aquelas ainda que têm tanto, mas tanto tempo de solitude que acabam confundindo-a com solidão.

2. Produção: é quando fazemos "a coisa render". O artista cria, a dona-de-casa lava-passa-cozinha, o burocrata carimba, a recém-mamãe troca-amamenta-nana. É também a chance do burocrata trocar fraldas, da mãe recente lavar a louça, da dona-de-casa criar e do artista carimbar (nem que seja uma tela).

3. Intimidade: reservar um tempo para namorar, conversar ao pé do ouvido, trocar afagos é muito importante. E não só com um parceiro, não! A gente também namora o filho, cochicha com a amiga, faz carinho na mãe. Intimidade é um sinônimo de proximidade. Tá no Houaiss de Sinônimos e Antônimos!

4. Recreio: pura e simplesmente divertir-se. Cinema, música, TV, happy hour com amigos, futebol com colegas, churrasco em família, ler um livro. Se a vida fosse só isso...

5. Rituais: geralmente são tão mecânicos que nem os sentimos ocupar nossos minutos. Escovar os dentes, tomar banho, caminhar até o ponto de ônibus, dirigir até o trabalho, buscar o filho na creche. Dá até pra fazer alguns deles ao mesmo tempo.

6. Jogos Psicológicos: é difícil de acreditar, mas mesmo depois de preenchermos nossas horas com as milhares de atividades que os cinco tópicos anteriores envolvem, ainda temos tempo para entrar nisso. Os jogos psicológicos são as nossas formas de nos relacionarmos com as pessoas.

Z E R O . U M , D O I S , T R Ê S . . .

Tô com a maior preguiça de escrever. E de trabalhar também. E ninguém no Messenger pra ajudar passar o tempo. Então pensei: "Ora, por que não escrever no meu blog?" Algo bem idiota, do jeitinho que eu tô me sentindo.

Então resolvi falar do cigarro. E dos regimes. E dos livros que comecei a escrever e nunca continuei. E dos vários negócios que já sonhei em abrir com todo mundo. E de outros tantos planos fracassados porque deixei a preguiça tomar conta. Inclusive este blog. Quase.

Pois então. Voltei a fumar. É isso aí. Chega de fingir que não, que é só nos finais de semana, que só quando bebo cerveja, só quando a Mida tá junto. Mentira. Agora tudo é desculpa para fumar. Voltei total.

Dietas: larguei total. A alface apodreceu na geladeira, as calças que me servem são só as que tem elástico na cintura.

Business: descobri um share bombástico pra explorar com a minha irmã que durou apenas 3 horas de entusiasmo e já fechou as portas.

Os livros: continuam no meio dos parágrafos. E os blogs também.

C A N S E I

Cansei. Enchi o saco. Me tapei de nojo. Não agüento mais cerveja, cheiro de cigarro e homem com namorada. Vou virar zen budista, evangélica universal, solteirona-convicta-encalhada-cercadadegatos.

Além de chegar em casa às 7 e meia da manhã de sábado, muitas cervejas e Jacks antes e depois da meia-noite de sexta, ainda parei pra comer numa padaria sem estar com a mínima fome. Acordei às 3 da tarde numa ressaca de cigarro e trago que pensei fosse interminável. Crendo que passaria à base de altos índices glicêmicos, consumi toneladas de alimentos "reconfortantes" que em nada resultaram a não ser numa dor de barriga digna de uma anaconda da terceira idade.

Pra somar o insulto à injúria (Shakespeare e Camões revirando-se coreograficamente nos respectivos túmulos), mudei de dígito. Até soa como uma etapa cumprida na vida, mas no meu caso é apenas uma revoltante constatação. Subi do 9,99999999 para o 10. Mesmo sendo apenas alguns gramas, a sensação é de ter engordado 10kg de um dia para o outro. E de que não há nada que se possa fazer.

Como derrotismo nunca foi o meu forte, voltei cedo da saída de domingo (antes que se torne uma tradição). Confesso: passamos no Mac Donald's antes de ir pra casa, mas isso só porque nossa tentativa de comer um inofensivo sushizinho foi totalmente frustrada. Sushi Drive não abre aos domingos. Pelo menos não após a meia-noite. O resultado disso já pude constatar. Acordei relativamente cedo e tomei café da manhã civilizado, caminhei 40 minutos e cozinhei meu próprio almoço dentro do saudável. Show. 30% do dia vitoritoso. 1/21 de tempo recuperado. se ao menos eu conseguisse me controlar 21 dias corridos...

A L G U É M M E E N S I N A A C R E S C E R ?

Preciso urgentemente de um elixir de crescimento. Não é nada disso. Não estou falando das psicodelias que Carroll dá para Alice tomar no meu clássico predileto. Estou falando de ter quase 32 anos na cara cheia de marcas do tempo e continuar agindo como se tivesse 18. Ao mesmo tempo que estou de saco cheio de "fazer da noite uma vida" (nos dedos, baby), também me parte o coração ficar em casa enquanto os capetinhas me chamam para a rua. E olha que não são poucos. E estão sempre lá. No domingo à noite porque na segunda não tenho que acordar cedo. Segunda-feira chamando pra tomar cerveja durante o que era pra ser apenas uma janta com a amiga. Terça-feira me fazendo matar a aula ioga por estar muito "cansada". Quarta-feira aproveitando que não tenho nenhum compromisso noturno. Quinta-feira pelos simples fato de que é véspera de fim de semana. E na sexta e sábado sem precisar de desculpas. A sensação é exatamente de ter aberto a porta da jaula. Agora que eles escaparam tá difícil de controlar, mas deixá-los soltos é que não dá. Só preciso tentar prendê-los outra vez. E quem sabe desta conseguir domá-los. Educá-los.

S O B R E R E D F E R R A R I S

I wait for you with the
patience of a thousand cows
staring at the highway - finally
you drive by
in a red Ferrari
and wave at me - that's all.
I wonder if
I'm wasting my time.

-- David Jewell --

D A N O U - S E

Exatamente. Hoje danou-se. Crossfire ontem. 6 pessoas no Celta. Povo da lancheria presente. Som. Muito som. De qualidade. Cerveja. Cigarro. Jack Daniel's. Porta da jaula dos diabretes entreaberta. No meio do caminho tinha um João. E cada vez mais fora da estrada uma Red Ferrari. Pena. Tava gostando de dar umas voltas.

C R O S S F I R E

Nem que seja sozinha. Oito e Meio, aí vou eu! Rock 'n' Roll all night!!! Tô esperando muito Dio, Sabbath, Led, Deep Purple, Rush e até um Metallica se bobear. Amanhã que se dane!

R E A L I D A D E - o n d e a n d a s ?

Já voltei ao mundo dos que trabalham e acordam cedo há dois dias, mas nada de cair na real. Continuo fumando, tomando trago e indo dormir de madrugada, apesar de ter de acordar ainda no mesmo turno. Ainda estou sonhando acordada com um menino de longos cachos que não tenho a menor chance de reencontrar. Fico ouvindo seu CD predileto e não consigo jantar por falta de memória buffet (sic.) Saudades das férias que há muito pouco acabaram? Não! Saudades da realidade que ficou lá 30 dias atrás me esperando voltar.

D E V O L T A A O M U N D O

Minhas férias se foram. Passaram num piscar de olhos. Às vezes parecia que fazia um tempão, agora parece que não durou nada. Também tive vezes de pensar que as desperdicei, mas prefiro acreditar que descansei. Não viajei a lugar algum, só dentro da minha própria mente. Não consertei nada na casa, só nas minhas atitudes. Pratiquei todos os meus vícios. E me dei conta de que eles começam com "C": cerveja, cigarro, comida, carros antigos, cabeludos. Acabei com meu fígado, quase voltei a fumar, engordei uns quilinhos, quase comprei um Jeep Willys '54. E conheci o homem da minha vida. Na verdade uns dois ou três. Todos de longas madeixas. Loiras, crespas, lisas, negras. Com cheiro de shampoo, cigarro, cachaça. Todos lindos. Amo cada um de seus fios.

F É R I A S - c h e g a n d o a o f i m

Abandonei tudo durante as férias. E agora elas estão chegando ao fim. Vou retomando pouco a pouco. Lentamente.

P E S S O A S N A S A L A D E J A N T A R

Sim, fui. Sérgio Dias é um senhor de meia-idade com a pele flácida e a boca pequena e dentucinha. Já me disseram que ele é o menos mutante de todos os três. Não importa. Curti o show de qualquer forma. Quase tanto quanto curtia o show dos Arnaldos no Vermelho 23 no fim do século passado. O Márcio é até mais performático que o Sérgio dos dias atuais. Não importa. Curti. Até uma onda de tiete. Fui a número um no camarim. Ele foi bem simpático e até elogiou minha educação. Legal deixar uma boa impressão de Porto Alegre.

J O H N F A N T E

Gostei tanto de Pergunte ao Pó (Ask the Dust, 1939) que saí recomendando pra todo mundo. Se eu fosse uma daquelas excêntricas velhotas americanas, compraria uns 40 exemplares e sairia distribuindo com os cumprimentos de. Senti até vontade de ligar pro meu ex, que agora é um homem casado e evita me olhar nos olhos, e sugerir a leitura, se é que ele ainda não leu. Arturo Bandini no meu imaginário tinha a cara, as madeixas, os olhos e os óculos fundo-de-garrafa dele. E as mesmas amarguras, porém disfarçadas por uma pitada de açúcar que só a inocência dos vinte e poucos anos do personagem de Fante teria. Tarde demais pra nós dois.

Devolvi o livro para a biblioteca no sábado e encontrei apenas mais um título do mestre: Rumo a Los Angeles (Road to Los Angeles, 1936). Por sorte mais um volume com a história de Arturo, o alter ego de Fante. Como se não bastasse, ainda tive a felicidade de descobrir que este foi o primeiro livro escrito por Fante sobre a vida de Bandini, no caso ainda em sua cidade natal durante a adolescência. Dei início à leitura no mesmo dia. Interessante perceber a diferença de maturidade da narrativa entre os dois livros. Pergunte ao Pó é seco como o título, duro como a vida do personagem nele. O Bandini de Rumo a Los Angeles é um adolescente, confuso como a muitas vezes truncada narrativa que o descreve. Foi observando isso que acabei por descobrir que John Fante iniciou o livro em 1933, apenas concluindo-o em 1936 quando foi publicado. O outro, no entanto, é de 1939, quando Fante já (quase) ultrapassava a trigésima idade. Foi durante esta conclusão que me percebi divagando se precisamos do distanciamento crítico até mesmo para criar um personagem baseado em nós mesmos. Nunca é tarde para perguntar-se.

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Sem tempo. Sem idéias. Só enchimento. Pra quê?

E U Q U E R O U M A F E S T A P U N K

Esta não tinha Beatles ou Stones. Não tocou Ramones, Sex Pistols, Replicantes, nem Wander na sua fase pós-punk-romântica. Mas acabou com o mestre de cerimônias anunciando o fim da festa "por motivo de força maior, contamos com sua compreensão". Morreu naquela noite o Bira Valdez, diretor da rede que promovia o arraiá. Festa punk.

C R O S S F I R E - f u i o u v i c u r t i

Voltei aos meus tempos de groupie! (com todo respeito às esposas e namoradas dos músicos, que eu já tive meus dias de oficial e sei que o assédio é tosco) Fui ver a Crossfire ontem no 8 e 1/2 e voltei aos meus 18 anos. Sabbath, Led, Deep Purple, Rush, Rainbow (ilovedio) e até um Metallica. A voz do Tagore é uma dádiva. Não é apenas tecnicamente bem trabalhada como também tem momentos que nos faz duvidar de que não seja playback, tão parecida fica seu timbre com o de alguns dos vocalistas que interpreta. Coelho, tocando os dinossauros com maestria, ainda nos brinda com sua presença metálica de longas madeixas lisas e caretas demoníacas ironicamente bem colocadas. Comandando os pratos, Manu garante que nossas pupilas mantenham-se bem dilatadas. E o enigmático Sfinge dispensa comentários. Um baixo de 6 cordas dispensa comentários. Um único show da Crossfire e dispense comentários.

I T ' S R O C K ' N ' R O L L N I G H T

I love rock 'n' roll... Sim, amo. É uma paixão antiga, vem desde os tempos dos shows no bar do meio no centro de Capão, onde os Ressacas tocavam muitos Beatles e a gente twist & shout.

Na verdade vem de antes ainda. Minha primeira discoteca básica começou em sociedade com minha irmã, com dois LPs que ganhamos da mamãe, eu aos 11 anos e ela aos 9. Um deles era um LP da Blitz que tinha umas 3 ou 4 faixas riscadas, censuradas pelo regime de governo da época. Lembro que a gente tentava insistentemente escutar qualquer palavra que fosse por baixo daquele monte de arranhões. O outro era um LP daquela banda alemã, Trio, que cantava uma música usada em uma propaganda que era algo mais ou menos como Dadada - Ich liebe dich nicht, du liebst mich nicht - aha (confesso que a frase de apoio nesse perfeito alemão só descobri recentemente). Com o passar dos anos, ao mesmo tempo que o bolachão foi deteriorando-se, fui descobrindo e apreciando as outras músicas do álbum.

Lá pelos 13 anos, no início da adolescência, comprei meus próprios discos do rock garajão de Replicantes, TNT, Cascavelletes (ops, acho que esse era uma K7 gravada - pirataria!) e Garotos da Rua. Um pouco depois já tinha também The Queen is Dead dos Smiths e The Head On The Door do Cure. Mas foi graças ao filem Curtindo a Vida Adoidado (Ferris Bueller Day Off, 1987) que descobri o universo encantado dos Beatles. Twist & Shout era a música tema desse clássico adolescente e a favorita dos meus primos mais velhos, sempre tocada nos Natais e Reveillons em família. Foram eles os primeiros músicos que conheci, os que tinham morado em Londres, os que estavam sempre cercados de amigos, mulheres, cerveja. E rock.

Aqui viajo àquele bar na praia, onde a banda-família dos natais e reveillons jameava uns shows toda noite, de quinta a domingo, num boteco que era misto de sinuca e palco. Foi lá que decorei as letras de La Bamba, Twist & Shout e Proud Mary. Era janeiro. Era 1990. Era o fim dos anos 80 (pelo menos foi o que todos pensamos).

E também o fim da minha adolescência (não tecnicamente, mas foi ao menos o fim do Segundo Grau). 1990 foi o ano em que comecei a beber, a fumar e a cair na noite (escondida da mamãe, é claro). 1991 veio o vestibular e a UFRGS - realidade muito diferente do coleginho de freiras em que estudei a minha vida inteira. E com ela, a Osvaldo. O Luar. A Lancheria. O João. O Lola. O banheiro do Lola (Iuc! Que lembrança!). E os músicos. E o hard rock, o heavy metal, o punk, o grunge. Conheci Van Halen, Metallica, Ramones (Sex Pistols já era um velho conhecido por causa do filme Sid & Nancy). Foi o ano do boom Nirvana no Brasil. E Faith No More no Gigantinho.

Em 92 virei groupie de bandas cover. Em 93 virei londrina e vi Iggy Pop na terra da Rainha. E em 94 Mr. Big, David Lee Roth e Pink Floyd, que merecia aqui uma linha só pra si. Ou melhor: um parágrafo inteiro.

Todos os terapeutas por cujas mãos passei dizem que essa fissura pelo rock e, principalmente pelo visual roqueiro (em mim e nos outros - homens e mulheres), é uma recusa do meu ego em deixar a adolescência e finalmente amadurecer. Que o dia em que eu conseguir vestir um terninho, usar um scarpin e um colar de pérolas e me interessar por um homem de cabelos curtos, sem tatuagem e jeans sem furos, finalmente terei dado um passo rumo a "adultescência".

Noutra sessão. Hoje tem Crossfire no 8 e 1/2.

P R A T O V E R D E

Quebrando a rotina dos dias-após-outros em que está virando minha semana, resolvi almoçar no meu vegetariano predileto, ali atrás da Igreja Santa Teresinha. Já é a terceira vez em três semanas que arranjo uma desculpa para me despencar até o Bom Fim e almoçar por lá. A comida é boa, não muito light, o buffet bem variado, mas o que realmente conta é a sensação de estar botando pra dentro do corpo algo que não seja cheio de conservantes, agrotóxicos e edulcorantes. Além do mais, uma vez lá, sirvo-me do papel de naturebista e procuro mastigar cada porção umas 30 vezes pelo menos. Interessante como dessa forma sente-se o verdadeiro gosto dos alimentos. Foi entre uma dentada e outra que percebi que um filé grelhado tem, na verdade, um gosto forte de gordura, daquela banha que se usava antigamente para preparar os alimentos, aquela com cara de sebo. Isto tem me levado a apreciar com crescente eloqüência a culinária vegetariana. Preferencialmente ali pelo Bom Fim: Ocidente, Govinda, Prato Verde e aquele oriental cujo nome não me recordo, mas que fica ali na Ramiro em frente ao Clínicas e basta subir uma escada. Uma única vez por semana. Ainda não pulei totalmente pro lado verde de lá, continuo onívora, como me fez a natureza, porém confesso que a idéia tem me cruzado o pensamento em espaços cada vez mais curtos de tempo.

S E X T A - F E I R A - s e m p r e f o i m e u d i a p r e d i l e t o

Sexta-feira, dezessete de junho de dois-mil-e-cinco, dezesseis horas e cinqüenta e nove minutos. Já comecei o post perdendo tempo em escrever uma informação que é automaticamente divulgada no mesmo. Dane-se, hoje é sexta-feira. E melhor: vou sair mais cedo. Na verdade já estou usando meu fim-de-semana, pois agora já passa das cinco.

Hoje concluo uma semana brilhante como há meses não acontecia. Consegui várias vitórias importantes, mas as mais delicadas estão por vir. E logo. Uma delas é agora às seis e meia, talvez a mais importante. As outras acontecem minuto a minuto a partir de então. O fim da semana é uma alegria pelas conquistas alcançadas, mas uma grande insegurança pelo final de semana que requer atenção redobrada. Culpa da falta de rotina. Culpa da sexta-feira.

S E R C H & D E S T R O Y - o f i m d o s v í r u s

O setor de informática finalmente deu cabo do meu problema. Após 4 dias e @$%entas ligações implorando por alguém com um CD de anti-vírus, foram encontrados 114 vírus, trojans, spies e outras porcariazinhas que estavam me impedindo de trabalhar na minha própria máquina. Já estava com saudades do formato da minha bunda na cadeira.

P E R G U N T E A O P Ó

Devolvi ontem um livro cuja multa por atraso me custou 7 pilas, o equivalente a mais ou menos 10% do valor do livro. Como não cheguei a ler nem 5% das 830 páginas, creio que dei um belo lucro para a biblioteca. Jurei nunca mais utilizar as facilidades de uma instituição pública deste caráter, principalmente durante períodos conturbados da minha existência, quando a não-leitura do livro emprestado normalmente ocasiona em atraso na sua devolução.

Eis que, mal desembolsadas as verdinhas e renovados os votos de abstinência literária, aponta na estante dos títulos recentemente adquiridos nada mais nada menos que o mais comentado livro de John Fante. O "mais comentado" comigo ao menos, que além de nunca ter lido nada de Fante ainda o confundia com Faulkner. Lá estava ele, em meio a Paulos Coelhos, Stephens Kings, Sidneys Sheldons. Uma edição novinha, atual, capa simpática, papel off white. E o melhor: 206 páginas. Redimindo meus pecados ante os literatos americanos, todavia ainda acometida pela dúvida, resgatei o exemplar ali naufragado. Fingindo mera curiosidade, abri a orelha do livro. Bukowski.

A partir desse ponto me nego a escrever quaisquer outras palavras que não um trecho do que li, supondo que bastará para que todos entendam como acabei quebrando minha promessa anti-bibliotecas:

"Eu era um jovem, passando fome e bebendo e tentando ser um escritor. Fiz a maior parte das minhas leituras na Biblioteca Publica de Los Angeles, e nada do que eu li tinha a ver comigo ou com as ruas ou com as pessoas em minha volta. Parecia que todo mundo estava brincando de jogar com as palavras, que aqueles que não diziam quase nada eram considerados escritores excelentes. Seus escritos eram uma mistura de sutileza, artesanato e forma, e era lido e era ensinado e era ingerido e acabou."

Comecei a ler Fante ontem mesmo. Passei das 40 páginas na primeira mordida. Sinto-me um pouco mais distante da escuridão.

V Í R U S - i n í c i o d a s e m a n a

Urra. Viva. Chuva e vírus. Assim começa minha segunda-feira que era para ter cara de 1° de janeiro. Foda-se. Pelo menos enganei eles e fingi que nada acontecia de manhã, quando na verdade tudo estava sendo arquitetado. Hehe. Programado o dia. Um de cada vez. Agendei consultas. Cinco numa sentada. Caminhei 45 min. Uau. 40% do dia já foi um sucesso. Que venham os outros 60%.

D O M I N G O S

Clichê: odeio domingos! Sempre odiei. Normalmente acompanha ressaca e deprê Fantástico. Geralmente escreve-se um monte de merda e guarda-se. Hoje resolvi criar o bilhonésimo blog. Clichês. Odeio clichês.